milaneras

Un fama tenía un reloj de pared y todas las semanas le daba cuerda CON GRAN CUIDADO. Pasó un cronopio y al verlo se puso a reír, fue a su casa e inventó el reloj-alcachofa o alcaucil, que de una y otra manera puede y debe decirse. El reloj alcaucil de este cronopio es un alcaucil de la gran especie, sujeto por el tallo a un agujero de la pared. Las innumerables hojas del alcaucil marcan la hora presente y además todas las horas, de modo que el cronopio no hace más que sacarle una hoja y ya sabe una hora. Como las va sacando de izquierda a derecha, siempre la hoja da la hora justa, y cada día el cronopio empieza a sacar una nueva vuelta de hojas. Al llegar al corazón el tiempo no puede ya medirse, y en la infinita rosa violeta del centro el cronopio encuentra un gran contento, entonces se la come con aceite, vinagre y sal, y pone otro reloj en el agujero. Julio Cortázar. ¿cumplo años?

Si soy sincera yo no le amaba. Ni él a mi, por supuesto. Pero que lo amara o no, en aquel momento, carecía por completo de importancia. Lo importante era la conciencia de estar apasionadamente involucrada en algo que me desbordaba, y que en ese algo hubiera una cosa que NECESITABA. Yo quería saber qué era. Me desvivía por saberlo. Me moría por saberlo. Incluso pensé que, si pudiera, introduciría mi mano en su cuerpo y tocaría directamente ese "algo". Nunca se lo dije. De haber tenido energía para hablar en serio, la habríamos utilizado para hacer el amor una vez más. Dos veces más. Mil veces más.

on my own... mis disculpas. volveré

Estaba en la piscina, tomando el sol sobre la hierba, preguntándome por qué no habría visto nunca un trébol de cuatro hojas... y se puso a llover.

by Jaure

me excita la cafeína me vuelve loca esperar me desasosiega dormir sola me estresan los domingos desocupados me agobia la luna llena me inquieta hacer la maleta me fatiga esperar un beso me da dentera escribir con lápiz, borrar con gomas duras palabras que siempre digo, buscar lugares comunes en una sopa de letras. odio no entender un buen libro me tensa equivocarme de destinatario en un mail M e encanta divagar. Y decidir. Que todo esto me cabe en una diminuta entrada . todo para ésto:

si pongo las manos en una hoguera, no me quemo, al parecer...

Alfonso Brezmes, collage. Cuerdas y laberintos. Escáneres imposibles. Todo tan estético en mi cabeza que debería ser bonito... Sin embargo. Sin embargo no encuentran la salida. Debí romper mi paraletras antes de que empezara la tormenta. Busco agua.

un espejo que casi no refleja un ordenador dos altavoces una mesa que se mueve si le soplas cierta miscelanea una cámara y sólo Esmeralda colgando de una chincheta. El resto de mi vida está en unas cuantas cajas, en unos cuantos besos y en unas cuantas cervezas. Trepando por ese miedo que me droga. Ese olor que desata mis endorfinas. ctrl Z. soy ahora. gimiendo a voces. atada a las patas de la cama de la Risa. clin clin cliiiiiin! Próxima parada: subo la música . Destiny is calling me

Qué difícil resulta explicar verbalmente las ansias de tacto. Qué difícil resulta explicar verbalmente las ansias . Qué difícil resulta sentir ansias . Con lo fácil que es sentir. Con lo fácil que es tocar. Con lo bonito que es anhelar . Y significa lo mismo. Deseo . Que no se sane de su limpieza.

quiere que le hagan daño, porque adora el amor que hace BOOM la adoro.

en examenes, y sobre todo cuando comparto mis horas de sueño con chinches y mis horas de vela con dolor de muelas, me convierto en un bicho histérico que baila i will survive y grita a las compañías de internet que lo llaman para hacerle ofertas. Así es. feliz comienzo de verano, señores.

abuso... derribo... exterminio... ansiedad... olor...deseo...sexo...mano... otra... parejaspuntocom ... mazmorrapiscinajacuzzi... espacioaereocontrolado... descontrol... deseoymasdeseoymuchomás ... picadurasObsesión... nuevo...colchónventanacielo... deseo... aire... fluido... semen... locura.delirio.frenesí. derribo.LOCURA. del latín vulgar delirare , de lira ire , ¿"desviada del surco recto"? Debe ser.

Belle Sleeping Beauty Dina Goldstein. Fallen princesses. por cortesía de las mañanas de juls

número de visitantes impreciso. horario de actuación: de 3 a 4 de la mañana lugar de actuación: las proximidades de mi cama seres peligrosos, famélicos, trepadores (no voladores), diminutos, casi invisibles. ¡OFREZCO RECOMPENSA GENEROSA A NEGOCIAR!

una pa la niña y otra pa los demás mis mejores deseos exameniles curriles o proyectuales feliz junio!!!

y mirarse...

Hoy es ese dia en el que se lucha contra los fantasmas porque hay un dia, ese dia, ese hoy en el que una busca entre sus cajas de problemas y como no encuentra ninguno decide comerse con las manos sus pesadillas. Así es ese dia. Así es hoy. Así soy yo. Así me maten. Ni todo mejoraría ni nada ni pronto si apareciera un fama cargando el mundo en su costado, a enredarmelo entre los dedos, porque el mundo es mio. Y a lo mejor, ahora que lo escribo, hoy, ese día, descubro lo ridiculo que resulta que exista hoy de esta manera y que todo se me pasa con un beso. Y vuelvo a gritar, con voz ronca, con la garganta, como ayer, pero hoy, AHORA, ahora que no hay vacunas, ni letanías, ahora que la luna se deshincha, ahora que me he quitado de los puntos suspensivos, porque se han quedado a vivir conmigo... Viva hoy, y las sonrisas con lágrimas que se mueren en tu boca. Y el cansancio de las musas que revivan.

¿Por qué todo está tan escrito? Ahora.

odioelociodelosmocososdemicalle por más parques en madrid... gracias a Madoz, que me ha llenado de glamour la imagen pd: quien se sienta con ánimo se puede venir a bailar el devorame otra vez version salsa a cualquier (digo CUALQUIER) hora del dia. :)

rayueleando...

Un fama trabajaba tanto en el ramo de la yerba mate que-no-le-quedaba-tiempo-para-nada. Así este fama languidecía por momentos, y alzando-los-ojos-al-cielo exclamaba con frecuencia: "¡Cuán sufro! ¡Soy la víctima del trabajo, y aunque ejemplo de laboriosidad, mi-vida-es-un-martirio!". Enterado de su congoja, una esperanza que trabajaba de mecanógrafo en el despacho del fama se permitió dirigirse al fama, dicéndole así: -Buenas salenas fama fama. Si usted incomunicado causa trabajo, yo solución bolsillo izquierdo saco ahora mismo. El fama, con la amabilidad carcterística de su raza, frunció las cejas y estiró la mano. ¡Oh, milagro! entre sus dedos quedó enredado el mundo y el fama ya no tuvo motivos para quejarse de su suerte. Todas las mañanas venía la esperanza con un a nueva ración de milagro y el fama, instalado en su sillón, recibía una declaración de guerra, y/o una declaración de paz, un buen crimen, una vista escogida de Tirol y/o de Bariloche y/o de Porto Alegre, una n

-Mamá, quiero ser escritora- (9 años, una de mis quince vocaciones frustradas)- Carmen, no, que esos piensan mucho. Tengo huelga de sentidos, están sin orden ni concierto y mantienen rumbos incalculables. Cuando subes a una buhardilla que has colocado por orden alfabético cien veces y emana un aliento de años apilados en estanterías, es inevitable desaparecerte en sueños. Y pensar . Esas páginas tienen la magia exacta de los mitos que nos sirven para vivir... Allí He deseado ser la criminóloga preferida de Henning Mankell, con Auster fui vagabunda y cine blancoynegro adicta, odié las casualidades y pasé más hambre que frío mirando la luna desde su palacio, he bajado a los infiernos de Dante, acariciado a Oscar (ese niño increcible que provoca el asco a cada golpe de tambor), he seducido a una pluma con el dos de corazones en la mano, he matado a Leónidas Trujillo, me han torturado, aberrado, violado y dado de comer la carne de mi propio hijo, he hablado por Max Estrella frente al call

Soy adicta a ese botón de play. Sí. La cante quién la cante ;)

y aun así te digo, que se puede salir de un teatro c o n t o d o dentro y sin nada quedecir que se puede escribir un poema con s e i s cervezas y nada quedecir que se puede leer una novela y esconderte en ella hasta leer tu vida... que se puede morir de un beso. Y volver a morir. Y volver a morir.

“The only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn, like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars and in the middle you see the blue centerlight pop and everybody goes " Jack Kerouac

Hace dias que tengo esta entrada a medias, buscando un hueco en un cajón. Hace dias que la he cambiado y recambiado, enviado, movido, suprimido, aislado, amado y odiado. Hace dias que la deshago a diario. Tras echarle la culpa a mi musa de alquiler (he encontrao un chulo que me las deja bien baratas) he descubierto que el problema de mi bloqueo teclístico era el título. La entrada hace días que se llamaba PALABRAS. Hoy no. Parece que el nuevo le motiva, pues ahora no me cuesta dos manos escribir una letra. Hace días que me vino a la mente aquella conversación en la puerta de un cine: Carmen, habláis demasiado- empezaba. Hace días que descubrí que hace meses (con muchas eses) de aquella película y hace días que he vendido mi manía de comunicarme verbalmente. Porque hace muchas más eses que desterré mi boca a tu cuerpo. Bendito momento en el que las palabras dejaron de tener toda la carga comunicativa. En que las empecé (empezamos) a usar como un simple aditivo. En el que perdieron la

ultimamente sabineo demasiado... pero alguien me enseñó que demasiado era una palabra bonita.

Apareció una noche, sin previo aviso, ni siquiera había cogido el boli ni me había sentado delante del ordenador. La cámara estaba en su funda y sin batería y yo dormía sin precauciones. Ni siquiera estaba soñando. Ni siquiera había leído antes de dormir. Apareció importunándome al oido (sin tacto, sin cuidado, sin permiso) me espetó un Tenemos que hablar . Yo la miré con desdén, y me levanté con cuidado de la cama, para no despertarte . No son horas, le dije, siempre son horas, me dijo, ¿por qué te vas?, le dije, porque me aburro, me dijo, porque debiste haber leído la letra pequeña, porque me estoy secando, porque estoy aliviada, porque no trabajo, porque no me escuchas, porque no me sientes, porque sin tus lágrimas no vivo, me dijo, si quieres lloro, le dije, se te ha olvidado, me contestó. Y dando un portazo se marchó... mustia, seca, raída de tanta maldita(bendita) PAZ . no, no leí la letra pequeña... me compré una de esas musas que piensan que sólo las pasiones perdidas tienen

banda sonora de la semana...

Rectifico Nieva. Delirantemente. A voces.

Llueve. Creo que llevo el día entero vivido y aun son las 10 de la mañana. La lluvia y el viento suenan más fuerte mientras el mundo entero duerme a mi alrededor. No son horas de vicios. Aun así busco alguno que no huela a humo. Es el doming0 más estricto en meses.

Mi mesilla de noche actual se resuelve entre Manara, La Rendición e Historia del Ojo. Al empezar enero, odiaba a Pasolini por desconocimiento y a Bataille por surrealista y por excesivo. Ahora me encuentro leyendo trocitos de sus ELLOS a escondidas de mis apuntes, coleccionando verduras para alimentar las fantasías. Desorbito mis ojos a diario. Destrozo la endiosada sodomía de Tony Bentley diseñándola a la carta, y los textos sobre la humillación (más que consentida) me explosionan el pecho y la espalda. En el pequeño teatro de la sumisión los papeles se distribuyen de manera curiosa: el que se arrodilla lleva el juego . Soborno a las manillas del reloj de vez en cuando, para que me dejen un ratito de tictac mientras les leo historias de mundos donde las Víctimas son los amos y los dominados dominan de reojo el látigo que le golpea. Donde el Sometido ofrece su piel a la palma de la mano que obedece fanáticamente. Dónde las heroínas de los cuentos no practican hazañas públicas ni sacri

Rescatando a Cortázar, que se me olvidó durante meses cuánto lo amaba... Amanece en los carros de basura, empiezan a salir los ciegos, el ministerio abre sus puertas. (...) (...) Ya están vestidos, ya se van por la calle. Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos. los amantes. Julio Cortázar. tregua catala catala espera...

y mis vecinos...

"No me fío del amor, he escuchado demasiadas declaraciones. De lo que me fío por completo es del placer" La Rendición. Tony Bentley. Amén.

Estaba tirada en la cama. Había escrito cinco cartas a los Reyes Magos, contaba nueve inviernos a medias, y algunas primaveras tempranas en las que hacía sacar del armario a su madre todos los motivos florales que poseía...algunos tacones diez numeros más grandes que sus pies y un peto vaquero. Le habían dicho que rodando se llegaba antes. Había escrito agarrando mal el boli, y vertiendo su extremadamente redonda caligrafía: PATINES , en todas las cartas varias veces. No quería nada más. Salir corriendo. Avanzar. Comerse los minutos rodando. Echarle una carrera al reloj. Número 29. (¿sigue existiendo?). Abrió un armario prohibido esa noche. Vio un paquete enorme. Ahí estaba su lejos... No había dudas, tantas ganas tenía que creyó que se habían adelantado, y habían dejado sus ruedas tras la primera carta. Zapatos bien limpios. Ruidos de puertas. Ya está... Salió a las 4, a las 5 y tras abrillantarlos varias veces se durmió... Con los nervios desgastandole el estómago abrió el paquete

Era una mañana de invierno con el sol como oro pálido, cuando luce espléndido en el cielo, un cielo casi azul, de nubes desflecadas por el viento. Aunque aquella mañana no había viento, sólo pájaros invisbles, escondidos en alguna rama ya desprendida de sus hojas. -Fíjate en los árboles, los troncos de los árboles del invierno- dijo de pronto Eduarda. -Son como las personas-añadió-mucho follaje, mucho esplendor... tapando o protegiendo la verdadera naturaleza. El invierno no perdona: saca a la luz tanto los troncos rectos como los retorcidos. Así es el invierno. Como las personas en el último tramo de su vida. Cuando Eduarda hablaba no sólo ponía punto final: seducía. Paraíso inhabitado. Ana María Matute. Caminando entre literaturas y alargando listas... ¡mañana de visitas a otros cajones! comparto mi prerregalo de reyes... ¡es una maravilla!

1/01/08 desarchivando fotolog(es) Se reparten las cartas... Babor: VOY Estribor: NO VOY Proa: NO VOY ¡VOY! Popa: (ojeo las cartas. Busco, rebusco. DOS en fortuna. DOS en forma de corazón. Suman un par. La reina de tréboles me mira preocupada. Está sola. Ni más negras ni más rojas toman café con ella en mi jugada. ¿Andarán de espaldas? El rey de picas la mira con deseo. Ella no cede, el protocolo del Póquer le pesa. Y de aunarse con mi par en doses ni hablemos. Maldita moral monárquica judeocristiana. ¡CUPIDOOOO! nada, Se escapan mis dobles parejas, cada una por su lado… Estribor suspira. Proa bosteza. Echan sus cartas. Ni un solo As. UPS... Babor me sonríe… miro mi quinta… ) Al suelo... (como siempre) pero... y qué¿? 1/01/09 archivando mi as de la manga ¡vaya! ¿el as vale más que el dos? PROA: si hija si... ¿aunque sea de corazones? PROA: sobre todo en ese caso, reina... Visto así... ¿¡VOY!? ¿me quedo volando? ¡SI!, ¡y me lo quedo en la manga! (o en la almohada) para que no se