Entra. Vaga. Se sienta. Le duelen los pies y las manos y el alma. Y todo va bien. O más bien, nada va mal. El andén está vacío. Más vacío de lo que ella recuerda haber visto. Y piensa. Piensa que no nació para trabajar. Que sus manos son torpes y no le dan lo que desea. Que trabaja por dinero, única y exclusivamente por dinero. Sin aportaciones externas. Las aportaciones las tiene que comprar. Que nació para ser Princesa. Para no preocuparse por alquileres y para tener una cama de cuatro metros y para despertarse con las caricias de un dosel. Para dar órdenes con una campanita. Cuando está buscando el guisante entre los once colchones, entra él. Entra. Y ella se dice hoy no duermo sola . Y entonces comienza el espectáculo. Sonríe. Y le busca hasta encontrarlo, le clava los ojos y le insta a guardárselos un segundo. Él no aguanta más de tres, y baja la mirada, perplejo, buscando un apuntador en el suelo que le diga qué coño viene ahora. Los ojos vuelven a buscarlo y le ciega de nuevo és
Comentarios
tienes razón en que los relatos no dejan de ser literatura, y arte...
quizás tenga razón en que estos rincones son disfraces cuando podrían ser espejos
pero, a pesar de todo, te sigo leyendo, y a pesar de todo, te sigo encontrando en tus palabras, tu rincón sí es un espejo, y eso me hace sentir orgullosa de ti, y recupero un trocito de mi fe perdida, y vuelvo a creer en esto, y en tus ojos azules, y me encantó encontrarte esta noche, y que pensaras en irte a casa y al final cayeran seis cervezas...
un abrazo!
la chica de la cuarta fila