milaneras

|Un personaje puede preguntar siempre a un hombre quién es! ¡Porque un personaje posee una vida verdaderamente suya, impresa con caracteres propios, por los cuales es siempre «al- guien»! Mientras que un hombre, conste que no lo digo ahora por usted... un hombre, así, gené- ricamente, ¡puede no ser «nadie»!

[...] Es capaz de sentarse encima de tu corazón y ver cómo te mueres durante un año sin que se le cierre esa sonrisa fría que lleva en su maldita cara.

DIRECTOR. [...] ¡Hay que destruir el teatro o vivir en el teatro! No vale silbar desde las ventanas. Y si los perros gimen de modo tierno hay que levantar la cortina sin prevenciones. Yo conocí a un hombre que barría su tejado y limpiaba claraboyas y barandas solamente por galantería con el cielo. PRESTIDIGITADOR. Si avanzas un escalón más, el hombre te parecerá una brizna de hierba. DIRECTOR . No una brizna de hierba, pero sí un navegante. PRESTIDIGITADOR . Yo puedo convertir un navegante en una aguja de coser. DIRECTOR . Eso es precisamente lo que se hace en el teatro. por eso yo me atreví a realizar un dificilísimo juego poético en espera de que el amor rompiera con ímpetu y diera nueva forma a los trajes. PRESTIDIGITADOR . Cuando dice usted amor yo me asombro. DIRECTOR . Se asombra ¿de qué? PRESTIDIGITADOR . Veo un paisaje de arena reflejado en un espejo turbio DIRECTOR . ¿Y qué más? PRESTIDIGITADOR . Que no acaba nunca de amanecer DIRECTOR . Es posible PRESTIDIGITADOR . ...

Un fama tenía un reloj de pared y todas las semanas le daba cuerda CON GRAN CUIDADO. Pasó un cronopio y al verlo se puso a reír, fue a su casa e inventó el reloj-alcachofa o alcaucil, que de una y otra manera puede y debe decirse. El reloj alcaucil de este cronopio es un alcaucil de la gran especie, sujeto por el tallo a un agujero de la pared. Las innumerables hojas del alcaucil marcan la hora presente y además todas las horas, de modo que el cronopio no hace más que sacarle una hoja y ya sabe una hora. Como las va sacando de izquierda a derecha, siempre la hoja da la hora justa, y cada día el cronopio empieza a sacar una nueva vuelta de hojas. Al llegar al corazón el tiempo no puede ya medirse, y en la infinita rosa violeta del centro el cronopio encuentra un gran contento, entonces se la come con aceite, vinagre y sal, y pone otro reloj en el agujero. Julio Cortázar. ¿cumplo años?

by Jaure

Un fama trabajaba tanto en el ramo de la yerba mate que-no-le-quedaba-tiempo-para-nada. Así este fama languidecía por momentos, y alzando-los-ojos-al-cielo exclamaba con frecuencia: "¡Cuán sufro! ¡Soy la víctima del trabajo, y aunque ejemplo de laboriosidad, mi-vida-es-un-martirio!". Enterado de su congoja, una esperanza que trabajaba de mecanógrafo en el despacho del fama se permitió dirigirse al fama, dicéndole así: -Buenas salenas fama fama. Si usted incomunicado causa trabajo, yo solución bolsillo izquierdo saco ahora mismo. El fama, con la amabilidad carcterística de su raza, frunció las cejas y estiró la mano. ¡Oh, milagro! entre sus dedos quedó enredado el mundo y el fama ya no tuvo motivos para quejarse de su suerte. Todas las mañanas venía la esperanza con un a nueva ración de milagro y el fama, instalado en su sillón, recibía una declaración de guerra, y/o una declaración de paz, un buen crimen, una vista escogida de Tirol y/o de Bariloche y/o de Porto Alegre, una n...

ultimamente sabineo demasiado... pero alguien me enseñó que demasiado era una palabra bonita.

banda sonora de la semana...

Rescatando a Cortázar, que se me olvidó durante meses cuánto lo amaba... Amanece en los carros de basura, empiezan a salir los ciegos, el ministerio abre sus puertas. (...) (...) Ya están vestidos, ya se van por la calle. Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos. los amantes. Julio Cortázar. tregua catala catala espera...

"No me fío del amor, he escuchado demasiadas declaraciones. De lo que me fío por completo es del placer" La Rendición. Tony Bentley. Amén.

Era una mañana de invierno con el sol como oro pálido, cuando luce espléndido en el cielo, un cielo casi azul, de nubes desflecadas por el viento. Aunque aquella mañana no había viento, sólo pájaros invisbles, escondidos en alguna rama ya desprendida de sus hojas. -Fíjate en los árboles, los troncos de los árboles del invierno- dijo de pronto Eduarda. -Son como las personas-añadió-mucho follaje, mucho esplendor... tapando o protegiendo la verdadera naturaleza. El invierno no perdona: saca a la luz tanto los troncos rectos como los retorcidos. Así es el invierno. Como las personas en el último tramo de su vida. Cuando Eduarda hablaba no sólo ponía punto final: seducía. Paraíso inhabitado. Ana María Matute. Caminando entre literaturas y alargando listas... ¡mañana de visitas a otros cajones! comparto mi prerregalo de reyes... ¡es una maravilla!

con semejante título cayó esta foto de Flowers en mi casa... ¿qué le hacemos? en navidades mi casa se llena de fotografos...

"Nadie entra en pánico cuando todo va de acuerdo al plan, incluso si el plan es horrendo" "los que se creen que lo pueden tener todo controlado se acaban desquiciando" junto al no hay necesidad y al traído y llevado fluir... me las quedo ja ja jaja ja jaja

se le ocurrió a alguien lanzarme esto hoy, y recordarme este libro, ESTE LIBRO... y este párrafo... a compartir Uno puede avanzar una historia por la mitad y luego avanzar y retroceder audazmente hasta embarullarlo todo. Puede también dárselas uno de moderno, borrar las épocas y las distancias y acabar proclamando, o haciendo proclamar, que se ha resuelto por fin a última hora el problema del tiempo y del espacio. Puede también sostenerse desde el principio que hoy en día es imposible escribir una novela, para luego, y como quien dice disimuladamente, salirse con minúsculo mamotreto y quedar como el último de los novelistas posibles. Se me ha asegurado asimismo que resulta bueno y conveniente comenzar aseverando: Hoy en día ya no se dan héroes de nada, porque la individualidad se ha perdido, porque el hombre es un solitario y todos los hombres son igualmente solitarios, sin derecho a la soledad individual, y forman una masa solitaria, sin hombres y sin héroes. Pero en cuanto a mi, Ósc...

lo primero que leí de este señor, cronopieando: En los bancos y casas de comercio de este mundo a nadie le importa un pito que alguien entre con un repollo bajo el brazo, o con un tucán, o soltando de la boca como un piolincito las canciones que me enseñó mi madre, o llevando de la mano un chimpancé con tricota a rayas. Pero apenas una persona entra con una bicicleta se produce un revuelo excesivo, y el vehículo es expulsado con violencia a la calle mientras su propietario recibe admoniciones vehementes de los empleados de la casa. Para una bicicleta, entre dócil y de conducta modesta, constituye una humillación y una befa la presencia de carteles que la detienen altaneros delante de las bellas puertas de cristal de la ciudad. Se sabe que las bicicletas han tratado por todos los medios de remediar su triste condición social. Pero en absolutamente todos los países de esta tierra está prohibido entrar con bicicletas. Algunos agregan: perros>, lo cual duplica en las bicicletas y en los...